Читаю тут "Город мечтающих книг" Моэраса (и поверить не могу, что осталось совсем чуть-чуть ибо что-то я уже подзаколебалась её читать) и нахожу прекрасное:
" Просто карабкайся дальше. Все равно, что роман пишешь: в начале просто, первые главы пишутся сами собой, потом устаешь, оглядываешься назад и видишь, что одолел только половину. Смотришь вперед, а конца и края ещё не видно. Если ты утратишь мужество ,пиши пропало. Начать легко. Трудно закончить"
В принципе, это ведь применимо к любому творчеству, но как хорошо, что мне попалась эта книга (не, книга ничего так, но что-то пока не я не совсем понимаю бешеные восторги и кучу восторженных эмоций по её поводу), а если конкретно, то этот кусок, ибо меня как раз накрывает то же чувство - вроде бы уже сейчас неплохо прокачала рисование, но в какой-то момент перемкнуло и ввергло в ужас осознание того, что вся моя возня - это капля в море, и надо рисовать, пилить матчасть больше, чаще и бодрее, ибо с моим темпом можно ковыряться годами. И именно от этой неизбежности у меня пошёл сбой, и я вроде бы что-то там делаю, но объёмы ушли вместо того, чтобы увеличиться после качественной намотки соплей в кулак и мощного пинка себе же под задницу.